Вот как бывает… Году в 2003-ем участник набирающей вес шведской блэк-метал команды BLODULV испытал растущую страсть к «сырой и грязной индустриальной музыке». Morn, он же Nekro – так называл себя в то время Daniel Jansson – организовал единоличный проект DEADWOOD MURDER; сократив название до DEADWOOD, выпустил дебютный альбом на английском Cold Spring Records; затем совместно с Magnus Moilala учредил еще два проекта – CREST 208 и S.T.U.G. 218; а в 2006-ом партнеры объединили творческие потенции с Kristina Persson (гитаристкой группы VIPER TRAIL). Так появился в мир проект KEPLERS ODD, дебютный альбом которого был вскоре издан на американском лейбле Desolation Sound (подразделение Relapse Records).

Strena Seu De Nive Sexangula, или A New Year's Gift of Hexagonal Snow, или (что-то типа) «Шестиугольный снег в качестве новогоднего подарка» – третий официальный релиз трио. С прочими проектами Daniel Jansson он разнится, да и к «индустриальной музыке старой школы» имеет весьма опосредованное отношение. KEPLERS ODD играют эмбиент, дрон, нойз… но концептуально игнорируют компьютерное программирование и пост-продюсирование. Гитара, два баса, синтезатор, педали, микрофоны, цепи коммутаций… все эксплуатируется исключительно «вживую» и пишется «в первый дубль». В основе саундскейпинга – интуитивная импровизация, которая складывается около «отрепетированных фрагментов». Под таковыми подразумеваются, очевидно, меланхолические наигрыши гитары, задающие действу отнюдь не самое «светлое настроение». Первые две (как и заключительная) композиции навевают аллюзии с творчеством скандинавских дарк-фолк «ренегат-металлистов»: норвежцев Naervaer, финнов Tenhi, датчан Of The Wand And The Moon… Но уже в третьей пьесе все намеки на «минималистский декаданс» растворяются в Бездне беспокойно гудящего, угрожающе жамкающего и скрежещущего нойз-дрона, наползающего откуда-то из глубин панорамы. Звукотворческий процесс постепенно переносится в область гитарного дум-дрон-нойза в духе Matthew Bower (Skullflower), Stephen O’Malley (Sunn O))) ) и даже Aidan Baker (Nadja)… Звучание ужесточается, уплотняется, давит грязными инфра-низкими и опасно царапает болезненными ультравысокими частотами, хрипит рифами и отзывается потусторонним стоном-вокалом… Сомнение, беспокойство, тревога, страх, ужас, депрессия… KEPLERS ODD вполне преуспели в стимулировании сих знакомых людских эмоций. Альбом получился неожиданным, в чем-то вызывающим и неудобным… но при этом обращенным к различным слушательским группам (стоящим, в том числе и за Cold Spring, Prophecy Productions, Southern Lord, Crucial Blast).

http://www.raig.ru/

---

Автор: Мила Окс

Успокоительные уже не помогают, я засыпаю на ходу, закрываю глаза, наклоняю голову и…Резко дергаюсь, пугая птиц на проводах…Тревожная акустическая мелодия, выжженный мертвый лес …Все вижу теперь в фиолетовом мраке, наступая в хлюпающие чавкающие лужи…Я ведь раньше любил собак, индустриальное скрежетание, а теперь эти гавкающие твари вызывают приступы отвращения…Они жрут их плоть…Раздирают на куски, я укрыт от пустоты в полиэтиленовую пленку, нет сил дышать…«070422.3», соскользнуть в дрон-атмосферы, поставить свечку за упокой их невинно убиенных душ…Слова бумагой рвутся на губах, надо запросить данные местной поли…
Пугают, как правило, вещи обыденные: соседи, няни, почтальоны, овчарки…Странные гитарные игры, шепот истерзанных жертв, «070603.1», когда упаковывал медальон в желтый конверт с надписью «улика», руки задрожали, шов на бумаге разошелся, звякнуло драгметаллом о сухую землю…Все зашушукались, экспериментальные звуковые муки, отстранить от расследования не получится, я возьму отпуск, в бардачке звонко перекатываются неучтенные патроны…Съехал с дороги жизни на колею иррационального…Оккультный дарк-эмбиентный полуфлер…
Меланхоличность не вечна, как скурю до фильтра, так и все и изменится…Чем ближе к этой мрази, тем параноидальней звуковое окружение, давит на виски острыми вызывающими нойз-намеками…«071007.1», здесь нет сигнала, сейчас каждый урод, имея лишних десять кусков, может соорудить у себя мини-бункер…Они кричат от боли, эхо со всего размаху налетает на бесчувственные толстые стены…Не услышат, никто не придет…А специалисты сказали, что он не кормит перед Этим своих гребаных собак, чтобы они как следует проголодались…А этот придурок, который выдавал себя за Него, помнишь, он, улыбаясь, сказал тебе, что его мальчики предпочитают есть девственниц, - они вкуснее…Да, я…Я херачил его рукояткой своего ствола, пока оно не превратилось в банку томатного супа…Рука руку моет, в департаменте меня прикрыли…Я сам выбрал этот индустриальный обреченный отрезок пути…Идти за тобой, а спотыкаться об их останки…
Цикады, тля, трупные черви, - вот мои маленькие питомцы, царапая щеки об острые резкие рифы и разъедая кожу слезами безутешных родителей… Таинственные послания, опущенные в пол глаза, скоро Новый год…Подари мне свои выколотые глаза…«070224.4», альпийские пики электро-частот…Омлет и кофе, пожалуйста! Пугающий мир нойзового дрона, за тобой охотится теперь даже потусторонняя полиция безумных нравов…
Вызывающая правда, милосердие давно уже стало номером в цирке…Дисторшен и сводящий с ума дрон-монолит, заснул опять на секунду и выронил блокнот со своими записями в реку…Зачем вы привели СОБАКУ?! Взять след? Вы что с ума тут все посходили?! «070603.2», мрачная эмбиентная погода, нойзовые дороги, я просто подошел и выстрелил собаке в голову…Потом шел к машине и ждал, что на меня навалятся и.. Дадут отдохнуть в палате…Ошибался, индустриальными срезами яви нам правду, Господи…Нам скоро конец, ибо только перед Судным днем возможно связывать девушек и натравливать на них голодных псов…Мы в аду…
Я читал где-то, что у настоящих людей внутри пылает огонь…Видимо, тот самый, из сатанинского пекла…На перегруженных басах и истошных воплях двигаюсь вперед…Не хороните нас раньше времени… «070518.3», заброшенный лесной домик – моя последняя надежда…Тошнотворная экспериментал-жижа, кошмарные гитарные запилы, у кого сейчас бледней кожа? У меня или у тех мертвых школьниц? Здесь не заработать денег на постановке суицидальных фотосессий, пред этим нойз-дроном- конструкциями не устоять…Катиться вниз, в подвал, воняющий чем-то…Таким знакомым и приятным…
Никто, кроме дьявола, не расскажет теперь, что же здесь произошло…Кто-то приковал собак к батарее, замотал им пасти скотчем и…Красивой гитарной мелодией все и закончится…Кто-то жрал этих несчастных собак живыми…Кто-то…Двое убитых, девушка и…Эта мразь, аккорды смолкают, занавес…Нервозно, сгущаются индастриал- тучи, дарк-эмбиентные саунд-скейпы, желтая полицейская лента смотрится, да никак она не смотрится с этим выжженным мертвым лесом…А где тот, кто убил этого подонка? Где наш герой? Кому пожать руку? Нойзовый гул не смолкает, - замещает птиц, раз уже здесь нет проводов…«070415.2-3», еле слышно звучит та акустическая мелодия? А коронеры уже строчат рапорты и сценарии…А внутри лед заморозил пламя…Я бы хотел попасть в рай и убить за все это бога…